Direttamente dagli studi di South Park...

Ecco a voi una vignetta (sulla destra) offertaci da un amico de Il Peggio. Il suo stile è volutamente o non volutamente SouthParkiano, o almeno, è così che lo vediamo noi! Un ringraziamento a FC a nome de Il Peggio[asp]

Il Tacco sotto i Tacchi, poesia

A Gianfranco Fini, Geografia Futurista

Il Peggio e la poesia futurista

Sul Nord Africa

Nord Africa e rivoluzione

Spontaneità o gioco del padrone?

Tanti anni ad aspettare

E ora tutti ad urlare?

Ragioniamo pian pianino

Aspettate un attimino

Spontaneità rivoluzionaria

O mano nera autoritaria?

C’è qualcuno dietro il tutto

O il popolo è ormai distrutto?

Una “regia” può esser presente

Dietro al sangue della gente

A che pro, in che modo

Si scioglie un nuovo nodo

Rivoluzioni “colorate”

Nate in sé o pilotate?

Almeno in Tunisia

Ben Ali è andato via

In Egitto il faraone

Fa la faccia del polmone

Ma attenzione attenzione!

Colpendo loro si colpisce il Biscione!

Sì, perché del faraone

La nipote è del Biscione!

Falsità birichina

Ruby bella è marocchina!

Non ha nonno egiziano

Come vorrebbe il Caimano!

Poi c’è la Libia sempre fedele

Tende beduine e luna di fiele

Non ha problemi il gran Caimano

Nel baciar del rais la mano

Un po’ papa un po’ padrino

Calma calma, un attimino

Chi c’è dietro a sto casino?

Colpirne cento per educarne uno

O farla pagare a qualcheduno?

Tanti anni a sopportare

Ora effetto domino a sabotare!

Gran Complotto non fa Storia

Ma a qualcun regala gloria

Chi c’è dietro, gli Stati Uniti?

Baluardo antidetriti

A esportar democrazia

Non han capito che è follia!

Forse forse c’è Israele

Dell’Egitto compar fedele

Un altr’alibi che destina

A rappresaglie in Palestina!

Non scordiam che il potere crea

Quando vuol farsi una nomea

Nell’Ottantanove in Romania

Ceasescu da mandar via

Si trovò una soluzione

Prender i morti senza unzione

Dall’obitorio di Timisoara

Per la strada all’aria chiara

Gettati furon i morti a ore

Per incolpar il dittatore!

Un santo egli non era certo

Ma la menzogna è a cielo aperto!

Poi a Belgrado nel Duemila

La NATO a far la fila

A occupar televisioni

E palazzi di istituzioni

Milosevic non si piega

Quindi è un mostro, uno stratega!

Al rogo al rogo, la gente prega

Neanche fosse figlio di strega!

Ritorniam al punto focale

Che è anche quello iniziale

Rivoluzioni spontanee

O regie sottocutanee?

Speriamo il primo caso

Il secondo è assai dannoso

Ognun fa quello che gli pare

Però nulla è ciò che appare

Una riflessione ci spetta

La gente muore e non aspetta.

                                                                                                      Corto

I sìori del male

 Diamo il benvenuto a Vocedelsud, che ci presenta una poesia Baudelairiana in salsa di satira politica. [asp]


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Il Silenzio del Cavaliere, fiaba.

C’era una volta un re, diranno i miei piccoli lettori…e invece no. C’era una volta un Cavaliere. Ma non un cavaliere medievale, di quelli tutto istinto e passion d’amore, che sfidan draghi e aman fanciulle dai dorati capelli, no, questo era un Cavaliere in doppio petto blu, bassino, con una calvizie assai presente, era il presidente del Consiglio di una penisola a forma di stivale, uno stivale putrido, ammaccato, che conteneva un piede ormai incancrenito. Una mattina il nostro si svegliò all’alba e si guardò allo specchio, una grassa risata lo pervase, era il riso del potere, il riso di chi sa che il mondo è ai suoi piedi. Un risveglio positivo se vogliamo in confronto a quella nottata, che invece non fu affatto serena. Il Cavaliere fece incubi assai inquietanti, sognò di gigantesche falci ed enormi martelli che volevano affettarlo e schiacciarlo, sognò di parrucconi da magistrati tinti di rosso, sognò il Soviet supremo che si accingeva a spedirlo in Siberia ai lavori forzati. Si svegliò sudato, appiccicato, poi quando si rese conto che il sogno era appunto tale, la risata prese il sopravvento, rivelò una realtà che si confaceva più ai suoi dettati. Fece colazione, consultò i suoi amici giornalisti e le sue televisioni, si incipriò il nasino, indossò scarpe col tacco e uscì. Non parlò affatto quel giorno, il sogno – inutile negarlo – lo aveva comunque turbato, chissà cosa significava, perché quel colore rosso acceso, quei simboli che volevan distruggerlo, non riusciva a capire. Tornato a casa il suo cameriere chiese: “Presidente, qualcosa non va? Ha una faccia oggi! Sembra uno spettro! Le si è sciolto anche tutto il cerone che, con le mie manine laboriose (quante cose sanno fare!), le avevo applicato con amore stamane, cosa le accade?”. Il Cavaliere scrutò il suo inserviente ma non disse nulla, in realtà provò a parlare ma le parole non uscivan di bocca, il mutismo s’era impossessato del nostro eroe. Indicò un bloc-notes sulla scrivania, il suo inserviente (che chiameremo Emilio, un nome come tanti) corse a prenderlo assieme a una penna d’oro e porse il tutto al Cavaliere che scrisse: “Dolce Emilio, lo shock che gli incubi di questa notte mi hanno apportato mi negano l’uso della parola, sono disperato, anche se nascondo bene il mio stato d’animo non riesco a capire cosa succede, il mio ruolo istituzionale non può permettermi di restare in questo stato di mutismo perenne”. Una lacrimuccia sgorgò dall’occhio destro di Emilio, si sciolse anche il suo cerone. Il Cavaliere andò a riposare. Passarono dei giorni, il mutismo ancora regnava sovrano. Il tenero Emilio allora decise di mettere in pratica un’idea che la sua sagace mente aveva partorito qualche notte prima, ossia far prendere un bello spavento al padrone. Forse uno spavento, magari durante il sonno, poteva far riacquistare la parola al Cavaliere e annullare quell’afasia terribile. Una notte il Cavaliere dormiva alla grande, l’Emilietto quatto quatto e lesto lesto, con passo felpato e cappello da notte, si diresse verso la stanza del padrone, aprì la porta, si avvicinò al letto dove il Cavaliere dormiva e urlò con tutto il fiato che aveva in gola: “Padrone!!!!”. Il Cavaliere sbarrò gli occhi, si alzò dal letto e urlò: “Bunga! Bunga! Bungaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!”. “Il padrone parla! parla! e che parole! che poesia esce dalla sua bocca!” disse il fido Emilio. Tutti vissero felici e contenti. Nei libri di storia questo episodio verrà inserito con il titolo “Miracolo italiano”.

P.S. Una colletta dei potenti del mondo fece sì che, dopo la guarigione, al nostro fu regalato un viaggio, una sorta di periodo di rilassamento in quel di Sharm el Sheik.

                                                                                                              Corto

Fiat a Detroit, una poesia per Marchionne ed una saponetta per tutti gli altri

 La tentazione di esprimersi in versi ha toccato anche Corto, dal quale la redazione del Peggio si aspetta qualche toccata in prosa (per il Re minore, magari). Sergio Marchionne, l'Amministratore delegato col pallino dello schiavismo, ha fatto sì che la FIAT diventasse americana. Il governo, immobile, impegnato a raccogliere la saponetta e a strumentalizzare la presunta strumentalizzazione della sinistra sui referendum, ha cercato di imporre la sua voce sui media (ma non sull'AD) ma non ha avuto alcun esito sperato. Fiat fuori da Confindustria, Fiat con sede legale a Detroit. Quale il prossimo passo? Saponetta governativa.[asp]